Idiota

Sinta-se um idiota

Por ser você

Em um mundo em que se é

Tudo fora de si

O idiota acorda para dentro

E o mundo adormece para fora

E falam de todos 

E todo mundo é estranho

Todos são alguma caricatura

Parecem com algo

Então seja um idiota

No melhor sentido da palavra 

Volte-se para si

E quando sentir vergonha 

Dance

Só de olhar para você,

Minha face se ilumina e sorri.

Você me alegra o coração,

A um mar de distância.

Ei amigo, você de cabeça para baixo, não fique assim. Você sabe né? As pessoas, essas mesmas que desenrolam um tapete vermelho na sua frente... Nem te perceberão à beira da calçada, você ficará invisível. Portanto, despreze, despreze qualquer honraria humana.

Sabe-se lá, não é verdade?

A verdade foi coroada de espinhos e cuspida. E queres ainda algo? Contente-se amigo meu, mesmo que, aparentemente, por um tempo, o contentamento estiver longe de você. Não ligue, deixe passar tudo, porque passará, e bem depressa.

Um louco curado

Eu disse que tinha algo errado em mim

Algo que não entendia

Um sentimento triste me invadia

E eu não podia saber o que acontecia

Nessa vida toda torta

De sons estranhos e gritos

Que invasivos atravessam meus tímpanos

Eu fui a um alienista

Ele não era um alienado descentrado no universo

Estava muito certo de seu centro

Equilibrado de analista

Os remédios, ele disse, tome-os

Converse com alguém, revele-me seus sentimentos

Lágrimas são salgadas eu sei

Seus segredos, guardados

Mas de alguma forma eles voaram

Como águias acima de nuvens

Avistando a lua lunática no céu estrelado

Queres ser curado tolo homem

Aceita essa tua condição humana

Tresloucada no mundo normal

Que mal de fato o assola?

Aceita ser esse louco interno

Aceita que são tão loucos como tu

Nesse asilo do mundo

Homens sãos e centrados

Colocam-te a camisa de força

Bruta no imundo mundo

Exilado no asilo da tua alma

Entende-te narcotizado

Nada podes fazer

Mas ria e deixe que riam de ti

Sejas um amor absurdo

Que ama o não amado

Que és tu mesmo.

Sê curado desse teu mal.

Pássaro gracioso

Eu sei que percebi

Seu ar de graça, seu sorriso

E tentei me aproximar
Daquele pássaro belo que me apareceu

Mas tudo na natureza, parece cindido de nós

O estado de graça nos escapa

Como o pássaro foge rapidamente

Alvoroçado

Pela nossa desconjuntante presença

E se um dia essa graça se aproximar

O que poderíamos fazer

Para a conter?

Maculado

A minha poesia hoje é torpe

E causa enjôo em quem a ouve

Me faço repugnante

Porque não consigo viver

Tão consoante ao que desejam

Na Terra suja em que piso

Atolei-me em um charco de lodo

E todo que quer me resgatar

Suja-se

Queria ser diferente 

Disso em que me encontro

Tão fétido, tão agonizante, 

Por homens que sujam toda beleza

Beleza de que me serviria 

De inspiração para a escrita

Mas meus olhos sujos e escurecidos

Se perdem mais na sujeira

Da torpeza humana 

Que parece sem fim.

Quem dera pudesse ver

Mas sou motivo de distância

Um enxotado leproso

De uma antiga vila

Sou amaldiçoado e praguejado

Mesmo pedindo socorro

A vila continua em seu marasmo

E eu só queria um acaso

E um ocaso 

Para esse sentimento de repugnância

Em mim.

A verdadeira maestria

Ele está em cima do palanque

Como se todos o ouvissem

Imperativos esbraveja

Como se fosse o maestro de uma orquestra

E tivesse em si

A certeza dos instrumentos a lhe ouvir

Mas a natureza corre em outra orquestra

De sons que avessos ao tempo dos solfejos

Faz de si a própria maestra

De pássaros, rios e riachos

E ventos em topos de altas montanhas

E mares revoltos em tempestades

Aqui ele não passa de uma anedota

As altas ondas imponentes 

Silenciariam todos seus instrumentos 

Sua orquestra soaria como toda descompassada

Pois sua música é vaidade de sentido

Ao som das ondas do mar sob o vento litorâneo

Assim, que tens em ti tolo ser humano

Que acredita guiar todos 

Como o Flautista de Hamelin?

O vento ao quebrar um galho árvore

Desdenha de sua baqueta.

Tolice

Eu me pergunto se escrevo poesia. Minha vida é cheia de recaídas em algo que não sei explicar. Eu estou sempre de recaída na existência. Tudo é um convite para o fracasso. Nunca consegue-se dar o melhor de si, porque o melhor é sempre insuficiente. Espera-se tudo do ser humano em um mundo que parece uma piada mal contada. 

Então eu escrevo aqui e chamo isso de poesia, minha vã tentativa de capturar algo da vida que não pode ser contado senão por metáfora. Uma parábola da existência. Mas isso é pretensioso. Ainda que a existência pudesse ser capturada em uma parábola, que desse conta dela, não seria capturada, pois ela escaparia, como tudo escapa de nós, no tempo. Os pintores talvez capturem algo e pintam, a fotografia, mas é momentâneo e parcial. A palavra carece de potência, e na escrita de alguém é apenas uma tentativa de exorcizar um demônio estranho, um tempo descaracterizado naquele momento, naquela mente.

Quem pode ver o que está oculto nas linhas da mente do artista? Quem pode acessar o que é desconhecido para si mesmo, que se desfigura e transfigura e se perde a todo momento no fluir do rio do tempo?