Maculado

A minha poesia hoje é torpe

E causa enjôo em quem a ouve

Me faço repugnante

Porque não consigo viver

Tão consoante ao que desejam

Na Terra suja em que piso

Atolei-me em um charco de lodo

E todo que quer me resgatar

Suja-se

Queria ser diferente 

Disso em que me encontro

Tão fétido, tão agonizante, 

Por homens que sujam toda beleza

Beleza de que me serviria 

De inspiração para a escrita

Mas meus olhos sujos e escurecidos

Se perdem mais na sujeira

Da torpeza humana 

Que parece sem fim.

Quem dera pudesse ver

Mas sou motivo de distância

Um enxotado leproso

De uma antiga vila

Sou amaldiçoado e praguejando

Mesmo pedindo socorro

A vila continua em seu marasmo

E eu só queria um acaso

E um ocaso 

Para esse sentimento de repugnância

Em mim.

A verdadeira maestria

Ele está em cima do palanque

Como se todos o ouvissem

Imperativos esbraveja

Como se fosse o maestro de uma orquestra

E tivesse em si

A certeza dos instrumentos a lhe ouvir

Mas a natureza corre em outra orquestra

De sons que avessos ao tempo dos solfejos

Faz de si a própria maestra

De pássaros, rios e riachos

E ventos em topos de altas montanhas

E mares revoltos em tempestades

Aqui ele não passa de uma anedota

As altas ondas imponentes 

Silenciariam todos seus instrumentos 

Sua orquestra soaria como toda descompassada

Pois sua música é vaidade de sentido

Ao som das ondas do mar sob o vento litorâneo

Assim, que tens em ti tolo ser humano

Que acredita guiar todos 

Como o Flautista de Hamelin?

O vento ao quebrar um galho árvore

Desdenha de sua baqueta.

Tolice

Eu me pergunto se escrevo poesia. Minha vida é cheia de recaídas em algo que não sei explicar. Eu estou sempre de recaída na existência. Tudo é um convite para o fracasso. Nunca consegue-se dar o melhor de si, porque o melhor é sempre insuficiente. Espera-se tudo do ser humano em um mundo que parece uma piada mal contada. 

Então eu escrevo aqui e chamo isso de poesia, minha vã tentativa de capturar algo da vida que não pode ser contado senão por metáfora. Uma parábola da existência. Mas isso é pretensioso. Ainda que a existência pudesse ser capturada em uma parábola, que desse conta dela, não seria capturada, pois ela escaparia, como tudo escapa de nós, no tempo. Os pintores talvez capturem algo e pintam, a fotografia, mas é momentâneo e parcial. A palavra carece de potência, e na escrita de alguém é apenas uma tentativa de exorcizar um demônio estranho, um tempo descaracterizado naquele momento, naquela mente.

Quem pode ver o que está oculto nas linhas da mente do artista? Quem pode acessar o que é desconhecido para si mesmo, que se desfigura e transfigura e se perde a todo momento no fluir do rio do tempo?

Apagando

Enfraquecido e angustiado

O que eu poderia dizer

Encolhido em mim

Tudo é mais poderoso que eu

O Universo

Os mares

Deus

Tentações 

Não tenho vontade de nada enfrentar

Estou na lona da vida

Atingido por um direto de direita

Minha embarcação está estraçalhada pela tempestade da vida

Não há farol, nem porto, nem estrelas...

Escreveria eu e isso me salvaria de mim?

O Messias, o Cristo de Deus, pode me salvar de mim?

Não me resta nenhuma força mais.

Sou um pavio que fumega.

Despido

Estou exposto

Que me importa estar nú

Que me importa estar envergonhado?

Que importa o vexame público

O escárnio

Se meus ombros estão caídos

E meu joelhos trôpegos?

Me aproximo de gente

Mas pareço alheio a tudo,

Toda Filosofia se desfaz

Diante de mim

Ela não aparece como a Boécio

Uma alma nobre.

Mas sou plebeu e ralé

Com pretensões a poeta, a procurar a Filosofia

Sou um tolo

E a sabedoria está a um abismo imenso de mim

Abismo que, cambaleante, pareço querer cair

E me esquecer de quem sou, fui, serei

Esquecer, nada faz esquecer

Tudo precisa existir, pensar, lembrar 

E adoecer

Abraçarei essa existência

Apesar de tudo

Nada sou,

Poeira pequena no tempo e na eternidade

E antes esse poema, essa pretensão 

Não existisse

A luz é boa

Mas meus olhos estão entenebrecidos para ela

Cego.

Miserável, cego e nú.

Inquietude

Aflito sou

Angustio-me dia após dia

Mesmo o meu prazer

Me castiga

Queria eu que bons momentos

Não acabassem

Mas volto ao meu tédio

Onde minha ansiedade se banqueteia 

Queria eu que pouco me bastasse

Mas meu coração é um mar revolto

Que se inquieta e revolve-se

Em si mesmo 

Um tolo que anseia

De amor e paz viver

Mas temos nossa parte em lutas e aflições 

E de que poderíamos nos queixar.

O paroxismo da vida

Que agudiza-se mais e mais

E seu vértice aperta e ponteia

E na dor voltamos a nós mesmos

Então, anseio pela manhã

Numa noite escura e fria

E a Lua se envergonha

Pois não pertence, hoje,

A romances.

Possibilidade

 Olhar e procurar

Num olhar a vivacidade do amor

Não por atração apenas

Mas pela possibilidade

Possibilidade de sorrisos

E risadas, e conversas...

Sérias, talvez,

Mas procurando entender

O que o coração diz

De ti?

Poderia falar dos seus cabelos

E como vejo beleza em você

Mas como saber da alma

Sem conhece-la

E se não for o que poderia ser

Que desvaneça levemente

Como um chuva passageira de verão.

Lepra

 Minha solidão 

A que se deve, se busquei companhia

Se busquei amizade?

A que se deve o apartar-se se me aproximei?

Tal como leproso, estranho, esquisito

Me viram

Para que é para quem pertenço? 

Exiliram-me.

Estou triste e vejo o absurdo do mundo

A cada dia a violência vivida

E vista infligida no outro 

De quem se esperava acolhida

Assim, me afundo em mim

E me amorteço, e espero

Que minhas fracas preces sejam ouvidas

E essa chama em mim, quase apagada

Reviva, e não me sinta tão apagado

Tão distanciado

E quebrado