Estou aqui só para escrever algumas palavras. Dizer que meu coração às vezes parece querer me engolir, tamanha ansiedade que sinto. Tudo nesse mundo é ligeiro demais, se pede demais e nada se farta. Será que alguém poderia parar o relógio do tempo? Quero apenas ter descanso e alívio naquele que prometeu isso em um convite. Mas eu sou torto dentro de mim mesmo, e um poeta já escreveu isso. Vai ser gauche na vida. Sou torto e sinuoso, sou caudaloso rio em correnteza a transbordar nas bordas, e não me acalmo, preciso chegar ao mar, então o mar me conterá, me acalmará, me pacificará. E o mar, imensidão do mar, no aconchego do teu peito, do teu abraço e do seu singelo beijo.

Gestação

Mascare todo dia o que tu sentes

Não reclames

Tens mais que o suficiente

Em todo momento em que te humilham

Force suas pernas a cada momento

E tua cabeça

Foste puxado pela cabeça, aliás

Entre forças e dor intensa

Pois então que se force um novo nascimento

Que as dores venham a se tornar flores

Venha à luz então entre tantas lutas

Ainda que haja o desmaio 

Que te puxem para fora

E sobreviva aquela que te dá a luz

Conduzes a vida angustiado?

Que tuas orações sejam conhecidas

Estejam sempre chorar, de plenos pulmões

Até que te acalmes depois de alimentado

No seio daquela que te gerou.

Saberás então, não foi em vão.

Enquanto não fostes gerado, gestado,

Não te acalmes tão fácil

Porque haverá algo novo

Vindo com a força da inevitável

Aurora.

Entorpecimento

Escrever poesia é uma atividade para aliviar minha dor

O torpor que sinto dentro de mim

Sinto-me um zumbi

Um morto-vivo, mais morto que vivo

Toda intensidade de vida guardada

Exaltada em meus olhos

Glorificada na criação

Na caminhada firme dos meus pés

Agora, entorpecida,

Uma dor que não queria tão anestesiada

Por que ter vida senão for para ser vivida

Essa minha vontade e sina

De querer encontrar a eternidade em um momento

Tão fugídio de mim.

Mas ainda assim, querendo viver,

Abrir os olhos amanhã de manhã

E recuperar durante o dia

A minha própria vida.

Aviltada por mim,

E castigada.

Devotada àquele instante,

Que não surge mais.

A fonte dos meus olhos seca,

A aridez invade minha alma,

Sou deserto, inabitado e frio,

Na escuridão. No raiar do dia,

Sofreguidão.

Coração, você pulsa,

Numa alma confusa.

E invoca a cada batida,

A mesma vida estilhaçada,

Repetida nesses meus versos,

E eu invoco e clamo, contigo,

Perdido nesse vazio tão preenchido.

Espero vida, clamo vida,

Como quem sente tanta sede.

Apenas um copo d'água,

Dessedento.

Então, busco refrigério,

É só isso,

Um lugar e um descanso...

Ilusão

Minha alma se estragou.

Sou um trapo rasgado e sujo

Em uma casa velha e esquecida,

Largado em um canto escuro.

O que havia de vida aqui?

Para que servi?

Alguém um dia limpou a vidraça

E viu um casal de pássaros e sonhou...

Trouxe a papéis vívidos sonhos 

Escritos em linhas poéticas

E alguém se apresentou,

Uma ilusão.

Oxalá fosse verdade

O que se escrevia ali,

O tempo passou

É hoje, aqui, não há mais nada.

Um amor não vivido,

Um canto esquecido.

O que nâo pude

Me desculpe

Se não consigo ser melhor,

Se nao consigo dar algo 

Melhor do que isso.

Eu lhe digo,

Do coração,

Se eu pudesse

Faria o melhor para deixar-lhe satisfeito.

Vim a um mundo de muitas dádivas,

Dentre elas você,

Mas não consigo retribuir,

Embora me esforce

Até romper alguma fibra do meu coração.

Ele pulsa torto,

Desconjuntado...

Aceite o que posso lhe dar,

É o que eu pude

Com toda força que tive

E não tive.

E assim,

Espero que lembre de mim,

Bem, em paz,

No teu próprio coração. 

Em vão?

Escrever o que minha alma sente, como se alguém se importasse com isso. O que é a minha vida nesse mundo? Qual o tempo da minha vida? Quando estiver em túmulo frio, que diferença fará saber disso? Todo amor parece vazio quando tocado pela morte. Se tudo no fim será morte, o que importa esse momento ou o que virá? Mas se de alguma forma existisse um amor intenso e verdadeiro que pudesse condensar em um belo instante toda a eternidade, nada disso seria em vão.

Essa vida não seria vã.

E mereceria o nome de vida.

Idiota

Sinta-se um idiota

Por ser você

Em um mundo em que se é

Tudo fora de si

O idiota acorda para dentro

E o mundo adormece para fora

E falam de todos 

E todo mundo é estranho

Todos são alguma caricatura

Parecem com algo

Então seja um idiota

No melhor sentido da palavra 

Volte-se para si

E quando sentir vergonha 

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