Dor escolhida

A própria vida dói em mim

No fim do amor que eu quis

E pareço não ter escolha

A não ser aceitar o que me fere

Você está distante

E toda proximidade que quero

Se mistura a uma ansiedade

Que me afoga

Apenas queria saber
Que você me ama

E, de alguma forma,

Diminuir essa distância

Meu coração tantas vezes ferido

Tem uma ferida aberta

Onde você facilmente entrou

E se sair, tão mais funda ela ficará

Nada cobro de ti,

O amor verdadeiro deixa livre

Mas não posso negar

Meu peito desnudo

Ele se abriu para você 

Na minha escolha

E cabe a mim

Essa dor.

Vaso despedaçado

Tudo se racha nesse mundo

E tudo se estilhaça.

É como um vaso de barro arremeçado com força

E ninguém pode reunir os pedaços.

Nada mais que um olhar desamparado,

Perdido e orfão,

Chorando entre os escombros

De um mundo sem sentido.

Terra de ninguém,

Cidade fantasma...

Quem diria o que se viu aqui,

De bonito, ou de extrema vulgaridade e horrível?

Quem daria um centavo

Por esse roto e maltrapilho pano?

Abandonado, empoeirado...

No entanto, alguém se importou.

E as lágrimas viraram um rio

Misturadas com vida.

Amar o mar

O amor é estranho

Pode começar com um olhar

E se tornar um mar

Um oceano vasto

Então, não sabemos

Se navegaremos tranquilos

Ou se tempestades bravias 

Se lançarão contra nossa embarcação

O coração tão marcado

De outras navegações 

Que prometiam esperanças

E quase nos naufragam

Uma embarcação combalida no porto

O vento a soprar intensamente

Mas para onde me levará?

Devo arriscar levantar velas

E deixar o vento beijá-las?

E sofrer a salinidade do mar

Na verdade, a marejar meus olhos?

Adversidade

As coisas que se sucedem

Nas ondas, nos fluxos

Sempre se emaranham em algum momento

Numa coisa que não se pode nomear

O mistério do que insiste

Na pele, no tato e no coração,

Mas não une, antes despedaça

Qualquer expectativa de amor.

Porque o que ama

Une, junta

E o que é despedaçado em mim

Fragmenta-se ainda mais.

É impermanência imanente,

E o que transcende a mim

Parece sempre um devir a se distanciar

A cada passo que dou em sua direção.

Então me pergunto

Dou o próximo passo?

Acalento em mim a singeleza

Daquela expectativa?

Isso diz a mim:

Até onde vai a minha fé naquele

Que é a essência e fonte do amor?

O quão disposto estou?

Enfrentar o injusto juiz,

Dia após dia, como aquela viúva,

Na adversidade do adversário

Temporal 

Estou aqui só para escrever algumas palavras. Dizer que meu coração às vezes parece querer me engolir, tamanha ansiedade que sinto. Tudo nesse mundo é ligeiro demais, se pede demais e nada se farta. Será que alguém poderia parar o relógio do tempo? Quero apenas ter descanso e alívio naquele que prometeu isso em um convite. Mas eu sou torto dentro de mim mesmo, e um poeta já escreveu isso. Vai ser gauche na vida. Sou torto e sinuoso, sou caudaloso rio em correnteza a transbordar nas bordas, e não me acalmo, preciso chegar ao mar, então o mar me conterá, me acalmará, me pacificará. E o mar, imensidão do mar, no aconchego do teu peito, do teu abraço e do seu singelo beijo.

Gestação

Mascare todo dia o que tu sentes

Não reclames

Tens mais que o suficiente

Em todo momento em que te humilham

Force suas pernas a cada momento

E tua cabeça

Foste puxado pela cabeça, aliás

Entre forças e dor intensa

Pois então que se force um novo nascimento

Que as dores venham a se tornar flores

Venha à luz então entre tantas lutas

Ainda que haja o desmaio 

Que te puxem para fora

E sobreviva aquela que te dá a luz

Conduzes a vida angustiado?

Que tuas orações sejam conhecidas

Estejam sempre chorar, de plenos pulmões

Até que te acalmes depois de alimentado

No seio daquela que te gerou.

Saberás então, não foi em vão.

Enquanto não fostes gerado, gestado,

Não te acalmes tão fácil

Porque haverá algo novo

Vindo com a força da inevitável

Aurora.

Entorpecimento

Escrever poesia é uma atividade para aliviar minha dor

O torpor que sinto dentro de mim

Sinto-me um zumbi

Um morto-vivo, mais morto que vivo

Toda intensidade de vida guardada

Exaltada em meus olhos

Glorificada na criação

Na caminhada firme dos meus pés

Agora, entorpecida,

Uma dor que não queria tão anestesiada

Por que ter vida senão for para ser vivida

Essa minha vontade e sina

De querer encontrar a eternidade em um momento

Tão fugídio de mim.

Mas ainda assim, querendo viver,

Abrir os olhos amanhã de manhã

E recuperar durante o dia

A minha própria vida.

Aviltada por mim,

E castigada.

Devotada àquele instante,

Que não surge mais.

A fonte dos meus olhos seca,

A aridez invade minha alma,

Sou deserto, inabitado e frio,

Na escuridão. No raiar do dia,

Sofreguidão.

Coração, você pulsa,

Numa alma confusa.

E invoca a cada batida,

A mesma vida estilhaçada,

Repetida nesses meus versos,

E eu invoco e clamo, contigo,

Perdido nesse vazio tão preenchido.

Espero vida, clamo vida,

Como quem sente tanta sede.

Apenas um copo d'água,

Dessedento.

Então, busco refrigério,

É só isso,

Um lugar e um descanso...

Ilusão

Minha alma se estragou.

Sou um trapo rasgado e sujo

Em uma casa velha e esquecida,

Largado em um canto escuro.

O que havia de vida aqui?

Para que servi?

Alguém um dia limpou a vidraça

E viu um casal de pássaros e sonhou...

Trouxe a papéis vívidos sonhos 

Escritos em linhas poéticas

E alguém se apresentou,

Uma ilusão.

Oxalá fosse verdade

O que se escrevia ali,

O tempo passou

É hoje, aqui, não há mais nada.

Um amor não vivido,

Um canto esquecido.

O que nâo pude

Me desculpe

Se não consigo ser melhor,

Se nao consigo dar algo 

Melhor do que isso.

Eu lhe digo,

Do coração,

Se eu pudesse

Faria o melhor para deixar-lhe satisfeito.

Vim a um mundo de muitas dádivas,

Dentre elas você,

Mas não consigo retribuir,

Embora me esforce

Até romper alguma fibra do meu coração.

Ele pulsa torto,

Desconjuntado...

Aceite o que posso lhe dar,

É o que eu pude

Com toda força que tive

E não tive.

E assim,

Espero que lembre de mim,

Bem, em paz,

No teu próprio coração. 

Em vão?

Escrever o que minha alma sente, como se alguém se importasse com isso. O que é a minha vida nesse mundo? Qual o tempo da minha vida? Quando estiver em túmulo frio, que diferença fará saber disso? Todo amor parece vazio quando tocado pela morte. Se tudo no fim será morte, o que importa esse momento ou o que virá? Mas se de alguma forma existisse um amor intenso e verdadeiro que pudesse condensar em um belo instante toda a eternidade, nada disso seria em vão.

Essa vida não seria vã.

E mereceria o nome de vida.

Idiota

Sinta-se um idiota

Por ser você

Em um mundo em que se é

Tudo fora de si

O idiota acorda para dentro

E o mundo adormece para fora

E falam de todos 

E todo mundo é estranho

Todos são alguma caricatura

Parecem com algo

Então seja um idiota

No melhor sentido da palavra 

Volte-se para si

E quando sentir vergonha 

Dance

Só de olhar para você,

Minha face se ilumina e sorri.

Você me alegra o coração,

A um mar de distância.

Ei amigo, você de cabeça para baixo, não fique assim. Você sabe né? As pessoas, essas mesmas que desenrolam um tapete vermelho na sua frente... Nem te perceberão à beira da calçada, você ficará invisível. Portanto, despreze, despreze qualquer honraria humana.

Sabe-se lá, não é verdade?

A verdade foi coroada de espinhos e cuspida. E queres ainda algo? Contente-se amigo meu, mesmo que, aparentemente, por um tempo, o contentamento estiver longe de você. Não ligue, deixe passar tudo, porque passará, e bem depressa.

Um louco curado

Eu disse que tinha algo errado em mim

Algo que não entendia

Um sentimento triste me invadia

E eu não podia saber o que acontecia

Nessa vida toda torta

De sons estranhos e gritos

Que invasivos atravessam meus tímpanos

Eu fui a um alienista

Ele não era um alienado descentrado no universo

Estava muito certo de seu centro

Equilibrado de analista

Os remédios, ele disse, tome-os

Converse com alguém, revele-me seus sentimentos

Lágrimas são salgadas eu sei

Seus segredos, guardados

Mas de alguma forma eles voaram

Como águias acima de nuvens

Avistando a lua lunática no céu estrelado

Queres ser curado tolo homem

Aceita essa tua condição humana

Tresloucada no mundo normal

Que mal de fato o assola?

Aceita ser esse louco interno

Aceita que são tão loucos como tu

Nesse asilo do mundo

Homens sãos e centrados

Colocam-te a camisa de força

Bruta no imundo mundo

Exilado no asilo da tua alma

Entende-te narcotizado

Nada podes fazer

Mas ria e deixe que riam de ti

Sejas um amor absurdo

Que ama o não amado

Que és tu mesmo.

Sê curado desse teu mal.

Pássaro gracioso

Eu sei que percebi

Seu ar de graça, seu sorriso

E tentei me aproximar
Daquele pássaro belo que me apareceu

Mas tudo na natureza, parece cindido de nós

O estado de graça nos escapa

Como o pássaro foge rapidamente

Alvoroçado

Pela nossa desconjuntante presença

E se um dia essa graça se aproximar

O que poderíamos fazer

Para a conter?

Maculado

A minha poesia hoje é torpe

E causa enjôo em quem a ouve

Me faço repugnante

Porque não consigo viver

Tão consoante ao que desejam

Na Terra suja em que piso

Atolei-me em um charco de lodo

E todo que quer me resgatar

Suja-se

Queria ser diferente 

Disso em que me encontro

Tão fétido, tão agonizante, 

Por homens que sujam toda beleza

Beleza de que me serviria 

De inspiração para a escrita

Mas meus olhos sujos e escurecidos

Se perdem mais na sujeira

Da torpeza humana 

Que parece sem fim.

Quem dera pudesse ver

Mas sou motivo de distância

Um enxotado leproso

De uma antiga vila

Sou amaldiçoado e praguejado

Mesmo pedindo socorro

A vila continua em seu marasmo

E eu só queria um acaso

E um ocaso 

Para esse sentimento de repugnância

Em mim.

A verdadeira maestria

Ele está em cima do palanque

Como se todos o ouvissem

Imperativos esbraveja

Como se fosse o maestro de uma orquestra

E tivesse em si

A certeza dos instrumentos a lhe ouvir

Mas a natureza corre em outra orquestra

De sons que avessos ao tempo dos solfejos

Faz de si a própria maestra

De pássaros, rios e riachos

E ventos em topos de altas montanhas

E mares revoltos em tempestades

Aqui ele não passa de uma anedota

As altas ondas imponentes 

Silenciariam todos seus instrumentos 

Sua orquestra soaria como toda descompassada

Pois sua música é vaidade de sentido

Ao som das ondas do mar sob o vento litorâneo

Assim, que tens em ti tolo ser humano

Que acredita guiar todos 

Como o Flautista de Hamelin?

O vento ao quebrar um galho árvore

Desdenha de sua baqueta.

Tolice

Eu me pergunto se escrevo poesia. Minha vida é cheia de recaídas em algo que não sei explicar. Eu estou sempre de recaída na existência. Tudo é um convite para o fracasso. Nunca consegue-se dar o melhor de si, porque o melhor é sempre insuficiente. Espera-se tudo do ser humano em um mundo que parece uma piada mal contada. 

Então eu escrevo aqui e chamo isso de poesia, minha vã tentativa de capturar algo da vida que não pode ser contado senão por metáfora. Uma parábola da existência. Mas isso é pretensioso. Ainda que a existência pudesse ser capturada em uma parábola, que desse conta dela, não seria capturada, pois ela escaparia, como tudo escapa de nós, no tempo. Os pintores talvez capturem algo e pintam, a fotografia, mas é momentâneo e parcial. A palavra carece de potência, e na escrita de alguém é apenas uma tentativa de exorcizar um demônio estranho, um tempo descaracterizado naquele momento, naquela mente.

Quem pode ver o que está oculto nas linhas da mente do artista? Quem pode acessar o que é desconhecido para si mesmo, que se desfigura e transfigura e se perde a todo momento no fluir do rio do tempo?

Apagando

Enfraquecido e angustiado

O que eu poderia dizer

Encolhido em mim

Tudo é mais poderoso que eu

O Universo

Os mares

Deus

Tentações 

Não tenho vontade de nada enfrentar

Estou na lona da vida

Atingido por um direto de direita

Minha embarcação está estraçalhada pela tempestade da vida

Não há farol, nem porto, nem estrelas...

Escreveria eu e isso me salvaria de mim?

O Messias, o Cristo de Deus, pode me salvar de mim?

Não me resta nenhuma força mais.

Sou um pavio que fumega.

Despido

Estou exposto

Que me importa estar nú

Que me importa estar envergonhado?

Que importa o vexame público

O escárnio

Se meus ombros estão caídos

E meu joelhos trôpegos?

Me aproximo de gente

Mas pareço alheio a tudo,

Toda Filosofia se desfaz

Diante de mim

Ela não aparece como a Boécio

Uma alma nobre.

Mas sou plebeu e ralé

Com pretensões a poeta, a procurar a Filosofia

Sou um tolo

E a sabedoria está a um abismo imenso de mim

Abismo que, cambaleante, pareço querer cair

E me esquecer de quem sou, fui, serei

Esquecer, nada faz esquecer

Tudo precisa existir, pensar, lembrar 

E adoecer

Abraçarei essa existência

Apesar de tudo

Nada sou,

Poeira pequena no tempo e na eternidade

E antes esse poema, essa pretensão 

Não existisse

A luz é boa

Mas meus olhos estão entenebrecidos para ela

Cego.

Miserável, cego e nú.